POETA, CANTA
O poema é ócio?
Perdida e pumaEm mar no cio?
Ou será alguma
Flor inodora,
Sonho, fastio?
Ou será agora
A fome e o frio?
Poeta, canta
O estrito mundo
Que te espanta,
Mesmo imundo.
O poema hoje
É guerra e grito.
Prepara na forja
Um canto infinito.
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